Josef Špaček auf Tournee in unserem Land

Der tschechische Stargeiger Josef Špaček absolviert eine belgische Tournee. Donnerstag war er in Brugge, später noch in der Antwerpser Elisabethzaal und der Bozar. Heute Abend steht er in De Bijloke in Gent. Auf dieser Bühne zeigte er vor vier Jahren schon sein fehlerloses Können in Tschaikowsky, heute steht das zweite Violinkonzert von Bartók auf dem Programm.

Das Hausorchester von De Bijloke steht nicht unter der Leitung seines Chefdirigenten Poska, sondern heute hält der tschechische Dirigent Jiři Rožeň den Stab. Und er tut es mit seiner linken Hand, das braucht immer ein wenig Gewöhnung, sowohl für Orchester als auch Publikum. Ein Programm mit Schätzen aus Mitteleuropa, dem Herzen der klassischen Musik des neunzehnten und der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts, als dieses Herz Europas noch nicht durch den Eisernen Vorhang entzweigerissen war.

Bevor Špaček die Bühne betritt, erklingt die Ouvertüre zu Die verkaufte Braut von Bedřich Smetana. Smetana steht oft im Schatten seines Landsmannes Dvořak, kann sich aber auf ein ebenso originelles, manchmal sogar revolutionäreres Idiom berufen. Diese Ouvertüre wird häufig gespielt. Ein virtuoses Orchesterwerk, in dem alle Facetten des Orchesters zur Geltung kommen. Nach dem lebhaften Thema geht es pianissimo weiter bei allen Streichersektionen. Zunächst die zweiten Violinen, kleine Spiccato-Nötchen wie Vögelchen im böhmischen Wald. Die Streicher des Symfonieorkest Vlaanderen können nicht nur herrlich singen und summen, sie können auch minutiös präzise zusammenspielen, wie dieser Passage beweist. Herrliche slawische Akzente, Betonungen gegen den Phrasengang, aber so steht es in der Partitur. Einige Holzbläser klingen hier und da etwas aus der Balance. Vielleicht wollen sie den Preis noch ein wenig senken, um die Braut schneller zu verkaufen...

Trainiert

Mit seiner hochgewachsenen schlanken Gestalt erinnert Špaček an einen Spaten. Ein schwacher Wortgag, denn wenn er nach der kurzen Einleitung des Orchesters das teuflische zweite Violinkonzert von Bartók ansetzt, verwandelt sich der steife Spaten in einen geschmeidigen, fast elastischen Körper. Vor vier Jahren schrieb ich das auch schon. Špaček beugt sich manchmal leicht in den Knien, mit seinem Kopf leicht nach vorne gebeugt bildet sein Körper eine langgestreckte S-Form. Ein anmutiger Torero, der alle Gefahren in den virtuosen Passagen trotzt. Der Spaten wird zu einer Art Schlangen-mensch, der jedes Hindernis zu clever überlistet, mühelos alle Kurven nimmt und die Fallstricke umgeht.

In der Rhetorik und Ausführlichkeit seines Spiels kann man bemerken, dass er eine Weile unter den Fittichen von Itzhak Perlman trainiert hat. Trainiert ist das richtige Wort, denn dieser lange, durchtrainierte Mann spielt wie ein Athlet. Wäre er ein Pferd, hätte er alle Rennen gewonnen, denke ich. Nicht wäre es gerade Bartók gewesen, der sagte, dass Musikwettbewerbe keinen Sinn haben, weil Wettbewerbe nicht für Musiker, sondern für Pferde erfunden wurden. Über Wettbewerbe gesprochen, Špaček ist einer jener Geiger, die es beim Elisabath-Wettbewerb nicht in die ersten sechs geschafft haben, aber dennoch eine große Karriere machen, während die Gewinner oft schnell vergessen werden. Špaček war 2012 Finalist. Danach erobert er die großen Podien, aber wo ist der Gewinner von damals? Wo ist Andrej Baranov, jener mollige Russe, jener blonde Kuschelbar, der uns 2012 alle an David Oistrakh erinnerte?

Fehlerlos beißt er sich durch das äußerst schwierige Stück durch, die lange Schlussnote klingt wie ein tiefes Dröhnen, die Nebelhornsirene eines Dampfers, der in den Hafen einfährt. Gibt es denn nichts Kritisches zu dieser Athletin zu schreiben? Doch. Sein Vibrato fand ich zu wenig differenziert, oft zu breit, es gab ein etwas schwammiges Gefühl. Zu schmalzig, als liege zu viel Soße auf dem Steak. Es schmälert die Reinheit, die Ruhe und die Gelassenheit in manchen Passagen dieser großartigen Musik.

Hoffnung auf Besserung

Nach so viel Virtuosität ist es Zeit für eine Pause. Für den Rezensenten ein guter Moment, um kurz zu lauschen, was die anderen davon hielten. Dann fühle ich mich immer wie ein Spion zwischen feindlichen Linien. Schräg hinter mir sitzt ein Herr und spricht zu einem älteren Paar, das sich später als seine Eltern herausstellt. Dass es seine Eltern sind, erfahre ich erst später, nachdem ich ihn angesprochen habe. Zunächst gibt er seinem Publikum, also seinen Eltern, seine Meinung zur Bartók ab, dann tröstet er die Alten, dass es mit Brahms angenehmer sein wird als mit diesem verdammten Bartók. Zu viele Noten, sagt er, Špaček spielt es zu extrem, er rücksichtslos zu uns.

Die Alten sitzen mit etwas geneigten Köpfen. Wenn er die zwei kurz verlässt, höre ich den alten Vater stöhnen: "Wo ist die Melodie?". Für ihn ist es, als hätte er das gehört und sitzt schnell wieder auf seinem Stuhl, mit der Botschaft, dass 1938, als Bartók das Stück schrieb, die Melodie etwas aus einer längst vergangenen Zeit war. Aber es gibt Hoffnung auf Besserung, denn "am Ende der ersten Sinfonie von Brahms", die nach der Pause auf dem Programm steht, "hören wir die Hoffnung, die die Verzweiflung überwindet". Die Alten blicken auf, ein Glimmer in ihren Augen. Wird es dann doch noch ein schöner Abend?

Der Mann genießt die Wirkung seiner Worte auf die beiden. Er sieht aus wie ein reifer Mann in seinen Vierzigern, der keine Zeit hatte, eine Frau zu suchen, weil er seine Eltern jeden Tag in die Geheimnisse der klassischen Musik einweihen musste. Bevor wir wieder in den Saal gehen, sage ich ihm, dass er eine Rolle in meiner Geschichte bekommt. Er erschrickt kurz, gewinnt dann aber wieder seine Ruhe und den besonnenen Schritt zurück, mit dem er die Alten sanft in den Saal führt, zur ersten Sinfonie von Brahms.

Kritisch

In der Sinfonie legt Brahms Rechenschaft über seinen Kampf gegen das Schicksal ab. Dieses Schicksal flüsterte ihm ein, dass er nach Beethovens neun Sinfonien besser keine mehr komponieren konnte. Er hatte bereits ein ganzes Œuvre zusammengeschrieben, aber nie eine Sinfonie. Mit schicksalhaften Paukenschlägen und einem massiven Tutti des Orchesters eröffnet Brahms seine Sinfonie, von der er damals noch nicht ahnen konnte, dass es seine erste war. Als würde er eine Mauer errichten, eine Mauer zwischen Beethoven und sich selbst. Eine Mauer, die er in den nächsten vierzig Minuten niederreißen wird, um am Ende seinen eigenen Triumph zu feiern. Das schnelle Tempo mindert die drohende Atmosphäre, die viele Orchester im ersten Teil ausdrücken möchten. Auch die zackigen kurzen drei absteigenden Noten, die Zelle, die in diesem Teil auf wahrhaft Beethovensche Weise entwickelt wird, gehen etwas zu schnell vorbei und sind zu wenig akzentuiert. Aber die Streicher sind wieder da, ein großer warmer, kompakter Sound, meisterhaft angeführt vom polnischen Konzertmeister Jan Orawiec, auch aus Mitteleuropa stammend. Holz- und Blechbläser sind immer Solisten in einem Orchester. Das Rohrblatt einer Klarinette oder Oboe kann manchmal mucken. Im zweiten Teil spielt die Oboe ihre aufsteigende Melodie. Vier Noten, aber die vierte ist zu tief, schmerzhaft zu tief. Lag es am Rohrblatt? Ich weiß es nicht, aber so etwas kann vorkommen. Die Bläser haben nicht die gleiche Qualität wie die Streicher, aber als Gruppe sind diese letzteren durchaus erste Klasse.

Ich denke an den Mann aus der Pause, wenn das Finale und die Hoffnung in Sicht sind, oder besser gesagt, zum Anhören, muss ich schreiben. Hat die Oboe schon einen Fehler gemacht, es klingt etwas Merkwürdiges mit einem Hornensolo. Ein nasaler Klang, etwas zwischen Schnarren und Quaken, als würde eine Ente im Horn sitzen ... Ich bin etwas unbefriedigt von der Interpretation der ganzen Sinfonie. Auch im letzten Teil. Wenn es endlich Zeit für die erlösenden Klänge der Hoffnung ist, die die Verzweiflung wegfegen sollen, fehlt es an Großzügigkeit, an breiten Phrasen, einige Noten werden zu schnell abgebrochen.

Ich sitze noch mit meinem Kopf in dieser hoffnungsvollen Melodie, in der ich zu wenig Hoffnung und Erlösung hörte, als der Applaus verklungen ist und eine liebe Frau neben mir etwas sagt. "Diese letzte Melodie klingt ein bisschen wie die Ode an die Freude". Ich nicke, sie hat recht, er hat es von Beethoven gelernt, Hoffnung mit Musiknoten auszudrücken. Aber es ist, als würde sie mich aufwecken, denn erst dann bin ich wieder in dieser Welt und sehe wieder, wer sie ist, meine eigene Frau, mit der ich fünfundzwanzig Jahre verheiratet bin, die hoffnungsvollste Person in meinem Leben. Als wir in die träge Abendluft hinausgehen, sehe ich den guten Mann mit seinen Eltern wiederkommen. "Wie hat es dir gefallen?" "Herrlich! Wunderbare Interpretation!", antwortet er schnell und triumphierend. Auch meine Frau hat es gehört: "Siehst du, manchmal musst du weniger kritisch sein"...