Le violoniste tchèque Josef Špaček fait une tournée belge. Jeudi, il était à Brugge, plus tard encore à la Elisabethzaal d'Anvers et à la Bozar. Ce soir, il se produit à De Bijloke à Gent. Sur cette scène, il a déjà démontré ses talents infaillibles dans Tschaikowsky il y a quatre ans, ce soir, c'est le deuxième concerto pour violon de Bartók qui est au programme.
L'orchestre maison de De Bijloke n'est pas dirigé par son chef d'orchestre Poska, mais ce soir, c'est le chef d'orchestre tchèque Jiři Rožeň qui tient la baguette. Et il le fait de sa main gauche, c'est toujours un peu étrange, tant pour l'orchestre que pour le public. Un programme avec des trésors d'Europe centrale, le cœur de la musique classique au dix-neuvième et première moitié du vingtième siècle, avant que ce cœur de l'Europe ne soit clivé en deux par le Rideau de fer.
Avant que Špaček n'entre en scène, il y a l'ouverture de La Fiancée vendue de Bedřich Smetana. Smetana est souvent éclipsé par son compatriote Dvořak, mais peut se prévaloir d'un idiome tout aussi original, parfois même plus révolutionnaire. Cette ouverture est souvent jouée. Une œuvre orchestrale virtuose dans laquelle tous les aspects de l'orchestre sont mis en avant. Après le thème vif, cela continue en pianissimo pour toutes les sections des cordes. D'abord les deuxièmes violons, de petites notes spiccato comme des petits oiseaux dans la forêt bohémienne. Les cordes du Symfonieorkest Vlaanderen peuvent non seulement chanter et bourdonner délicieusement, elles peuvent aussi jouer avec une précision minutieuse ensemble, comme le prouve ce passage. De magnifiques accents slaves, des accentuations contre la marche de la phrase, mais c'est comme cela que c'est écrit dans la partition. Certains bois sonnent ici et là un peu déséquilibrés. Peut-être veulent-ils encore un peu baisser le prix pour vendre la fiancée plus vite...
Entraîné
Avec sa silhouette élancée et gracile, Špaček fait penser à une bêche. Un jeu de mots faible, car quand il attaque après la courte introduction de l'orchestre le diabolique deuxième concerto pour violon de Bartók, la bêche rigide se transforme en un corps souple, presque élastique. Il y a quatre ans, j'ai aussi écrit cela. Špaček se plie légèrement aux genoux, sa tête légèrement penchée en avant, son corps formant une forme allongée en S. Un toréador gracieux qui brave tous les dangers dans les passages virtuoses. La bêche devient une sorte de femme serpent qui contourne chaque obstacle avec ruse, prend sans effort tous les virages et esquive les pièges.
Dans la rhétorique et la verbosité de son jeu, on peut remarquer qu'il s'est entraîné pendant un temps sous les auspices d'Itzhak Perlman. Entraîné est le mot, car cet homme grand et très entraîné joue comme un athlète. S'il était un cheval, il remporterait toutes les courses, je pense. N'eût été que c'était justement Bartók qui a dit que les concours musicaux n'avaient aucun sens parce que les concours n'ont pas été inventés pour les musiciens mais pour les chevaux. En parlant de concours, Špaček est l'un de ces violonistes qui n'ont pas fait les six premiers à la compétition d'Elisabath, mais qui font néanmoins une grande carrière, tandis que les gagnants sont souvent rapidement oubliés. Špaček était finaliste en 2012. Après cela, il conquiert les grandes scènes, mais où est le gagnant d'alors ? Où est Andrej Baranov, ce Russe joufflu, cet ours blond câlin qui nous a tous fait penser à David Oistrakh en 2012 ?
Il mord sans faille dans ce morceau terriblement difficile, la longue note finale sonne comme un grondement grave, la corne de brume d'un bateau à vapeur qui entre dans le port. N'y a-t-il donc rien de critique à écrire sur cet athlète ? Si, quand même. Son vibrato m'a semblé peu nuancé, souvent trop large, cela donnait un peu une sensation flasque. Trop moelleux, comme s'il y avait trop de sauce sur votre steak. Cela enlève à la pureté, à la sérénité et à la résignation dans certains passages de cette musique grandiose.
Espoir d'amélioration
Après tant de virtuosité, il est temps de faire une pause. Pour le critique, c'est un bon moment pour écouter un peu ce que les autres en pensent. Je me sens toujours comme un espion entre les lignes ennemies. Légèrement derrière moi, un monsieur parle à un couple âgé, qui s'avère être ses parents. J'apprends que c'est ses parents que plus tard, après l'avoir abordé. D'abord, il donne son avis à son public, à ses parents donc, sur le Bartók, puis il rassure les vieux que ce sera plus agréable avec Brahms qu'avec ce sacré Bartók. Trop de notes, dit-il, Špaček la joue trop extrêmement, il nous rudoie.
Les vieux sont assis avec les têtes un peu baissées. Quand il les quitte un moment, j'entends le vieux père gémir : « où est la mélodie ? ». Comme s'il l'avait entendu, il revient rapidement s'asseoir, avec le message qu'en 1938, quand Bartók a composé le morceau, la mélodie était quelque chose d'une époque révolue depuis longtemps. Mais il y a espoir d'amélioration, car « à la fin de la première symphonie de Brahms », qui figure au programme après l'entracte, « nous entendons l'espoir qui triomphe du désespoir ». Les vieux relèvent la tête, une étincelle dans les yeux. Sera-ce vraiment une belle soirée après tout ?
L'homme jouit de l'impact que ses paroles ont sur les deux. Il a l'air d'un homme dans la quarantaine bien mûr qui n'a pas eu le temps de chercher une femme parce qu'il doit initier ses parents chaque jour de leur vieillesse aux secrets de la musique classique. Avant de retourner dans la salle, je lui dis qu'il aura un rôle dans mon histoire. Il sursaute un instant, mais reprend ensuite son sérieux et sa démarche posée, avec laquelle il conduit doucement les vieux dans la salle, vers la première symphonie de Brahms.
Critique
Dans la symphonie, Brahms rend compte de son combat contre le destin. Ce destin lui chuchotait qu'après les neuf symphonies de Beethoven, il ne pouvait pas mieux en composer d'autres. Il avait déjà écrit un très large répertoire, mais jamais une symphonie. Avec des coups de timbales fatidiques et un tutti massif de l'orchestre, Brahms ouvre sa symphonie, dont il ne pouvait alors pas imaginer que c'était la première. Comme s'il érigeait un mur, un mur entre Beethoven et lui-même. Un mur qu'il démolira au cours des quarante minutes suivantes, pour célébrer à la fin son propre triomphe. Le tempo rapide atténue l'atmosphère menaçante que de nombreux orchestres veulent exprimer dans la première partie. Les trois notes courtes et aigues descendantes, la cellule qui est développée dans cette partie d'une manière véritablement beethovenienne, passent aussi trop vite et ne sont pas assez prononcées. Mais les cordes sont là, avec un grand son chaud et compact, dirigées magistralement par le concertmaster polonais Jan Orawiec, lui aussi originaire d'Europe centrale. Les bois et les cuivres sont toujours des solistes dans un orchestre. L'anche d'une clarinette ou d'un hautbois peut parfois résister. Dans la deuxième partie, le hautbois joue sa mélodie montante. Quatre notes, mais la quatrième est trop basse, douloureusement trop basse. Était-ce dû à l'anche ? Je ne sais pas, mais cela peut arriver. Les cuivres n'ont pas la même qualité que les cordes, mais en tant que groupe, ces derniers sont tout simplement excellents.
Je pense à l'homme de la pause, quand la finale et l'espoir sont en vue, ou plutôt en audition, dois-je écrire. Le hautbois a-t-il déjà manqué une attaque, quelque chose sonne étrangement avec un solo de cor. Une sonorité nasale, quelque chose entre un grincement et un coassement, comme s'il y avait un canard dans le cor... Je reste un peu sur ma faim, quant à l'interprétation de la symphonie entière. Aussi dans la dernière partie. Quand arrive enfin le moment des sons rédempteurs de l'espoir, qui doivent chasser le désespoir, cela manque de générosité, de phrases larges, certaines notes s'arrêtent trop rapidement.
Je suis encore plongé dans cette mélodie pleine d'espoir où j'ai entendu trop peu d'espoir et de rédemption, quand les applaudissements se sont éteints et qu'une chère femme à côté de moi dit quelque chose. « Cette dernière mélodie ressemble un peu à l'Ode an die Freude ». J'acquiesce, elle a raison, il l'a appris de Beethoven, exprimer l'espoir avec des notes de musique. Mais c'est comme si elle me réveillait, car c'est seulement alors que je suis de retour dans ce monde et que je vois à nouveau qui elle est, ma propre femme avec qui je suis marié depuis vingt-cinq ans, la personne la plus pleine d'espoir de ma vie. Quand nous nous enfonçons dans l'air lourd du soir, je revois le brave homme avec ses parents. « Comment tu as trouvé ? » « Magnifique ! Une belle interprétation ! », répond-il rapidement et triomphalement. Ma femme aussi l'a entendu : « tu vois, parfois il faut être moins critique »...