Jon Øivind Ness Marmæle/Mørkgånga

DER WALD UND DIE WORTE Mørkgånga ist eine enge Schlucht irgendwo in der Gegend von Ringerike im Osten Norwegens. Ich bin dort nie gewesen, aber es ist genau die Art von Ort, den Jon Øivind findet und schätzt, wenn er seine endlosen Wanderungen durch das östliche norwegische Buschland, die Wälder und Felder unternimmt. Solange ich ihn kenne – und es geht auf ein Vierteljahrhundert zu – existiert er gewissermaßen in parallelen Dimensionen – Komponist und Waldwanderer, Stadtmensch und Naturromantiker, Trinkbuddy und Ski-Devotee. Irgendwo zwischen diesen Dichotomien werden Sie Jon Øivind finden, manchmal hier, bald dort. Wer das Vergnügen hatte, irgendwo oben in Solemskogen von Mücken aufgefressen zu werden, während er eine eingehende Analyse obskurer Post-Punk hörte, weiß genau, wovon ich spreche. Aber kann man das hören? Im Moment, in dem man einem Werk einen Titel gibt, der spezifischer ist als sagen wir „Symphonie" oder „Sonate", ist der Hörer unweigerlich mit einer Art Richtlinien versorgt worden. Es ist kein Zufall, dass der Titel Mørkgånga den Wäldern um Oslo entnommen ist. Jon Øivind macht das wiederholt – Gimilen, Skamrek und der unvergleichlich betitelte Bury my heart at Katnosa sind alle Beispiele. Der Wald ist sein Stimulus, er bietet einen Rahmen um seine Existenz, und wenn der Hörer ihn nicht direkt hören kann – falls das überhaupt möglich ist – würde er den Komponisten verdächtigen, ihn zumindest unbewusst gespürt zu haben. Ich selbst höre den Wald und die Schluchten in Mørkgånga, teils weil ich weiß, dass Jon Øivind wie ein Tolkien-esker Ent ist, teils weil der Titel mit all seiner Unheimlichkeit einen plötzlichen Temperaturabfall, böse Geister und Dunkelheit im hellen Tageslicht hervorruft. Hinzu kommt die Resonanz der Assoziation – die Orchestrierung hat etwas undefinierbares Elementares an sich, das einen der anderen Ents der nordischen Musik in den Sinn bringt, nämlich Jean Sibelius. Und außerdem handelt es sich hier um einen mikrotonalen Wald, mit Klängen, die so gesättigt sind, dass die Hörer buchstäblich das Gefühl haben, sich im Baum, im Stein zu befinden. Das ist ein erheblicher Abschied von Jon Øivinds Werken von vor 15 und 25 Jahren, als seine Kompositionen eher topische Kommentare, Tagebucheinträge, Witze oder Pop-Kultur-Referenzen enthielten. Dies macht das Element der Überraschung noch stärker, wenn er in der Mitte des Stücks (18:30) etwas austeilt, das Baba O'Riley gefiltert durch einen mikrotonalen Dunst evoziert. Er hat eindeutig seinen facetiösen Aspekt nicht verloren, aber meint er das hier wirklich humorvoll? Und dann ist da noch der Wald. Er ist überall, aber er ist nicht allein. Um ihn herum und in ihm gibt es Sprache, beschreibend oder selbstkonstitutiv. Mørkgånga ist nicht nur ein Ort, es ist auch ein Wort. Für diejenigen, die nordische Sprachen lesen, werden Sie es ziemlich grafisch finden, aber es trägt ein sonores Gewicht in sich selbst, unabhängig von seiner Bedeutung. Das ist nicht weit entfernt von „marmæle", einem nordischen Wort, das längst aus dem allgemeinen Gebrauch verschwunden ist. Was ist marmæle anderes als ein Wort, das archaisch und halb vergessen klingt wie Mørkgånga? Das marmæle stammt aus der nordischen Folklore und ist ein halb Mensch und halb Fisch Seewesen – eine Art halbes männliches Meerjungfrau, wenn man so will. Der Legende nach muss man, wenn man das marmæle an einem Haken fängt, sicherstellen, dass es warm gehalten und vor Tagesende ins Meer zurückgebracht wird. Wenn man das tut, kann sich das marmæle später als hilfreich erweisen. Wenn nicht, kann es zurückkommen, um sich zu rächen. Das marmæle kennt sich schließlich mit verborgenen Dingen aus und offenbart sie entsprechend. Es kann auf fruchtbare Fischereibedingungen und zu erwartende Wetterbedingungen hinweisen. Es spricht in Rätseln und oft in Reimen. Es lacht über die Torheit und Ignoranz der Menschen, denn es kennt die Geheimnisse des Meeres und was für uns sterbliche Menschen unerreichbar ist. Obwohl wir generell vorsichtig sein sollten, Musik zu programmatisch und buchstäblich zu hören, ist es schwer, das Cello nicht als das marmæle zu hören, ein kleine Kreatur, die über einen Witz kichert, den nur sie versteht. Das Meer ist riesig, nass und wild, und ohne Zweifel das Orchester in diesem Fall (und ja, Sie können und dürfen so konkret denken und hören, wenn Sie sich selbst erlauben). Nichtsdestotrotz stellt das Meer für das marmæle nicht die geringste Bedrohung dar. Daher ist das Werk nicht Ihr archetypisches Instrumentalkonzert im Sinne einer Gegensätzlichkeit zwischen dem Einzelnen und dem Kollektiven. Vielmehr funktioniert es als symphonisches Gedicht mit einem umfangreichen Solopart in der Tradition von beispielsweise Berlioz' Harold en Italie, wo der Solist das Werk kommentiert und seine Struktur und seinen Inhalt beleuchtet. Das marmæle spielt die Rolle eines Führers seines Elements. Denken Sie auch daran, dass marmæle ein Wort ist. Jon Øivind lebt schon lange in Worten, und eine seiner Lieblingsübungen ist es, ihre Bedeutung zu dekonstruieren. Ortsnamen werden in ihre Bestandteile zerlegt und werden wie mikroskopische Kurzgeschichten. Ungeheuerliche Anagramme werden ernst genommen. Sprache wird dekonstruiert, rekonstruiert und mit einer gehörigen Portion Absurdität versehen. Die Wörter sind Klänge und Bausteine, die sowohl als Symbole als auch so, wie sie kommen, faszinieren. Die Faszination für die Bedeutung von Wörtern und ihre Bedeutungslosigkeit hat sich oft in Werktiteln manifestiert – ein Paradebeispiel ist sein Oboenquintett namens „Bælþræk", das er sicherlich nur gewählt hat, damit wir Cover-Note-Schreiber uns auf eine endlose Jagd in die dunkelsten Winkel unserer Tastaturen begeben. Was diese Worte gemeinsam haben, ist ihre innewohnende Musikalität und ihren fast bezaubernden Reiz, der durch die Musik, die sie inspiriert, weiter hervorgerufen wird. Marmæle und Mørkgånga, sowie Titel wie Jønjiljo und Mjær, sind Worte voller Geheimnis und sonorem Anticipation. Diese Art von Verwicklung ungewöhnlich norwegischer Vokale – oder im Falle von Bælþræk, altangelsächsischer – würde auf einen Komponisten hinweisen, der es sich nicht leicht machen will. Diese sprachlichen Wahlentscheidungen weisen auf weitere musikalische hin: Vierteltöne und verflochtene Vokalisen, das Dazwischen, und was beide Wege gehen kann. Man könnte sagen, dass sich die Musik auf der Wasserscheide bewegt. Der Wald und die Worte. Und doch gibt es viele andere Faktoren, die hier erwähnt werden könnten – die Stadt, die Katze, David Bowie, die Trøndelag-Mentalität – aber ich bleibe bei den relativ geradlinigen Worten über diesem Text, da sie zwei von vielen möglichen Orientierungspunkten für das Werk dieses Komponisten sind. Jon Øivind ist ein Sprachwissenschaftler auf Waldspaziergang, ein Sammler seltsamer Worte und seltsamer Orte, ein romantischer Ironiker, der in all seiner Ambiguität tiefgreifend aufrichtig ist. Seine Musik mag ernster geworden sein als früher, aber das liegt auch daran, dass seine Tonsprache konsolidierter und sein Stil geduldiger geworden ist. Ich denke immer noch nicht, dass diese Gravitas ohne seine lange Beziehung zu und scharfen Ohren für das Absurde, das Alberne und das Verrückte möglich gewesen wäre. Es ist eigentlich ganz möglich, Spaß zu haben, sogar für einen mikrotonalen Komponisten aus Inderøy. — Bendik Bjørnstad Foss